Oda a una crosta

Oda a una crosta

Durant molts anys he tingut
una crosta enganxada a un costat
no recordo com va aparèixer
però ben arrapada sempre ha estat.

Hi ha hagut èpoques en que semblava
que a poc a poc es desenganxava,
que en queien trossets
sols o perquè jo rascava.

Però ja sabeu que aquestes coses
es reprodeixen a marxes forçoses
i a la fi arrapada es va quedar,
com una paparra a la carn.

A vegades resutava molesta
però ja sabeu que la força del costum
és molt poderosa
i la mantenia en la seva agonia.

Fins que fa poc temps vaig sentir
la necessitat d'arrencar-la,
mes la covardia em podia
al pensar en el dolor que sofriria.

Finalment, per sí sola ha caigut
i m'he sorprès, la veritat,
perquè ni jo m'ho esperava
i a gust m'he quedat.

No obstant, el dolor va ser el mateix
o potser pitjor que si l'hagués arrencat.
I pensant en desar-la com a record
he descartat la tonteria.

A la brossa l'he llençat,
(a l'orgànica que s'ha de reciclar)
i que es podrexi amb els seus teixits corruptes.
Que desaparegui i m'abandoni per sempre.

Una marca a la pell m'ha quedat.
Una cicatriu certament desagradable,
però cada dia que passa es va suavitzant
i espero que un dia ja no es veurà.

Però de moment tinc aquest recordatori
que em fa pensar en ser més prudent
quan per la vida camini,
per no tornar a caure
i evitar una altra crosta absorbent
que no em deixi ni de nit ni de dia
i que em recordi constantment
que patiré una altra traïdoria.

MLLL - 31/3/2013

Una dedicatòria com qualsevol altra

UNA CARROÑA

Recuerda, alma, el objeto que esta dulce mañana 

de verano hemos contemplado:

al torcer de un sendero una carroña infame 

en un cauce lleno de guijas,

con las piernas al aire, cual lúbrica mujer,  Publicat a

ardiente y sudando venenos,

abría descuidada y cínica su vientre 

lleno todo de exhalaciones.

Irradiaba sobre esta podredumbre el sol, como 

para cocerla al punto justo,

y devolver el céntuplo a la Naturaleza 

lo que reunido ella juntaba;y el cielo contemplaba la osamenta soberbia 

lo mismo que una flor abrirse.

Tan fuerte era el hedor que creíste que fueras 

sobre la hierba a desmayarte.

Los insectos zumbaban sobre este vientre pútrido, 

del que salían negras tropas

de larvas, que a lo largo de estos vivos jirones 

-espeso líquido- fluían.

Todo igual- que una ola subía o descendía, 

o en burbujas se remontaba;

diríase que el cuerpo, de un vago soplo hinchado 

multiplicándose vivía.

Prodigaba a este mundo una música extraña, 

cual viento y cual agua corriente,

o el grano que en su arnero con movimiento rítmico 

un cribador mueve y agita.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño, 

un bosquejo lento en llegar,

en la tela olvidada, y que acaba el artista 

únicamente por el recuerdo.

Detrás de los roquedos una perra nerviosa 

como irritada nos miraba, 

esperando coger nuevamente el pedazo 

del esqueleto que dejó.

-¡Y serás sin embargo igual que esta inmundicia, 

igual que esta horrible infección,

tú, mi pasión y mi ángel, la estrella de mis ojos, 

y el sol de mi naturaleza!

¡Sí! Así serás, oh reina de las gracias, después 

de los últimos sacramentos,

cuando a enmohecerte vayas bajo hierbas y flores 

en medio de las osamentas..

¡Entonces, oh mi hermosa, le dirás al gusano 

que con besos te comerá,

que he guardado la esencia y la forma divina 

de mis amores descompuestos!

Charles Baudelaire, Fleurs du mal